Кристина Соснина догнала её у гардероба, цокая каблуками по мраморному полу с настойчивостью человека, твёрдо решившего не остаться без ответов.

— Настя, — она понизила голос, хотя вокруг никого не было, — ты сейчас говорила с Воронцовым? С тем самым?

— С тем самым, — Анастасия забрала у гардеробщицы пальто, стараясь, чтобы голос звучал буднично. — Обсуждали лот.

— Люди не обсуждают лоты так, будто договариваются о встрече в темноте. — Кристина скрестила руки. — Я видела твоё лицо. Ты либо напугана, либо заинтригована, и я не уверена, что различаю разницу на твоём лице в последнее время.

Анастасия невольно улыбнулась — Кристина знала её с университета, задолго до того, как в её жизни появился Кирилл со своими деньгами и своим контролем, и до сих пор оставалась единственным человеком, способным читать её без объяснений.

— Мне нужна коробка, которую я купила. В ней документы моих родителей, — соврала она наполовину: документы действительно были там, просто принадлежали не только её семье. — Воронцов случайно претендовал на тот же лот.

— Случайно, — повторила Кристина без выражения. — Настя, этот человек не делает ничего случайно. Мой муж работает с советом директоров, которые до дрожи боятся упоминать его имя на собраниях. Будь осторожна.

— Я всегда осторожна, — Анастасия сжала её руку в знак благодарности. — Мне нужно алиби на субботу. Скажешь Кириллу, если спросит, что мы вместе едем за город — винный тур, как в прошлый раз.

Кристина внимательно посмотрела на неё, что-то взвешивая, затем кивнула.

— Хорошо. Но если тебе понадобится больше, чем алиби, — звони в любое время.

Они распрощались у выхода. Анастасия села в машину, и всю дорогу домой смотрела в окно, прокручивая в голове разговор с Воронцовым. Он не был похож ни на одного человека из окружения Кирилла — ни жадности в глазах, ни фальшивой любезности, только холодная деловая точность, за которой, как ей казалось, пряталось что-то ещё, не поддающееся немедленной расшифровке.

Дома Кирилл встретил её у лестницы, уже без пиджака, с бокалом виски в руке.

— Как аукцион? — спросил он без особого интереса, скорее по привычке заполнять паузы разговором.

— Скучно. Выпила несколько бокалов шампанского, сделала пожертвование, — она положила сумочку на консоль. — Купила коробку старых бумаг твоего отца. Ностальгия.

Кирилл фыркнул, не отрываясь от телефона.

— Забирай хоть весь чердак, мне это барахло не нужно. Отец был сентиментальным до отвращения.

Он даже не спросил, сколько она заплатила. Анастасия отметила это про себя — ещё одно подтверждение того, что она умела читать его равнодушие лучше, чем он умел скрывать собственные тайны.

Она поднялась в свою комнату, заперла дверь и, только оставшись одна, позволила себе выдохнуть. Коробка стояла у окна, куда её доставили из аукционного дома ещё днём. Анастасия опустилась на колени перед ней и осторожно сняла крышку.

Внутри лежали пожелтевшие письма, фотографии в потрескавшихся рамках, папка с документами компании и — в самом низу, под слоем старых газетных вырезок — тонкая тетрадь в кожаном переплёте с инициалами «А.В.» на обложке. Александр Воронцов. Отец Льва.

Она не стала открывать тетрадь сразу. Вместо этого достала телефон и написала короткое сообщение на номер, который Воронцов оставил ей на визитке перед уходом.

«Нашла тетрадь вашего отца. Не открывала. Ждёт вас в субботу».

Ответ пришёл почти мгновенно, будто он ждал именно этого сообщения весь вечер:

«Не открывайте её без меня».

Она усмехнулась про себя — тон приказа, а не просьбы, но за этой резкостью угадывалось нечто похожее на волнение, которое человек его типа никогда бы не признал вслух.

«Как скажете, Лев Александрович», — напечатала она и, поколебавшись секунду, добавила: «Но любопытство — не моя сильная сторона выдержки».

Ответа не последовало. Она отложила телефон и вернулась к коробке, перебирая документы компании в поисках того единственного, ради чего затевала всю эту многомесячную игру: договоров, подписанных отцом Кирилла и его партнёрами в год катастрофы Рейса 812. Три года она собирала обрывки информации по крупицам — банковские выписки, старые газетные заметки, случайные оговорки родственников на семейных ужинах, — и каждый раз натыкалась на стену молчания там, где должна была быть правда.

Среди бумаг она нашла страховой полис на имя авиакомпании, выданный за месяц до катастрофы, с суммой компенсации, значительно превышающей стандартные условия. Подпись внизу принадлежала не Кириллу — он тогда был слишком молод для подобных решений — а его отцу.

Руки Анастасии похолодели. Это был первый вещественный след, который она держала в руках за три года поисков, и он указывал не просто на семью Дюжиных в целом, а на конкретного человека, чьи мотивы теперь предстояло разгадать.

Она убрала полис в отдельную папку, спрятала её в тайник за книжной полкой и только после этого позволила себе взглянуть на тетрадь Александра Воронцова, лежавшую отдельно от остального архива. Кожаный переплёт был потёрт на сгибе, будто его читали и перечитывали годами.

Она не открыла её. Дала слово — и, как ни странно самой себе, хотела его сдержать не из страха перед последствиями, а из смутного, необъяснимого уважения к человеку, которого знала меньше часа.

За окном сгущались сумерки. Где-то этажом ниже слышался приглушённый голос Кирилла, разговаривающего по телефону тем особенным тоном, который он приберегал только для Дианы. Анастасия закрыла крышку коробки и села у окна, глядя на город, раскинувшийся внизу тысячами огней, каждый из которых скрывал чью-то тайну не менее тяжёлую, чем её собственная.

Суббота казалась одновременно слишком далёкой и слишком близкой.

Суббота выдалась пасмурной, с низким небом, обещавшим дождь ближе к вечеру. Анастасия провела утро в приготовлениях, которые не имели отношения к дому: проверила защищённый ноутбук, скопировала страховой полис на зашифрованный диск, спрятала оригинал в тайник вместе с остальными бумагами. Она давно научилась не держать все доказательства в одном месте — привычка, выработанная годами жизни рядом с человеком, который читал её почту чаще, чем она сама.

Кирилл уехал ещё в пятницу вечером — очередная деловая поездка, за которой, как она знала, скрывалась Диана и апартаменты, оплаченные с корпоративной карты. Он даже не спросил, куда собирается она. Это устраивало обоих.

Машина Воронцова прибыла ровно в полдень — чёрный внедорожник без опознавательных знаков, водитель в строгом костюме, немногословный до предела. Анастасия села на заднее сиденье с коробкой на коленях, ощущая, как внутри неё нарастает странная смесь тревоги и предвкушения, которую она не могла объяснить одной лишь важностью документов.

Загородный дом встретил её тишиной. Она отпустила прислугу на выходные заранее, оставив только охрану у ворот — доверенных людей, нанятых через Кристину, а не через семейство Дюжиных.

Воронцов приехал через полчаса, один, без охраны, что удивило её больше, чем она готова была признать. Он вошёл в дом с той же сдержанной уверенностью, с какой держался на аукционе, но что-то в его взгляде, брошенном на коробку на столе гостиной, выдавало напряжение, которое он старательно скрывал под маской деловой невозмутимости.

— Тетрадь, — сказал он вместо приветствия.

— Здравствуйте и вам, Лев Александрович, — Анастасия указала на кресло. — Она здесь. Я не открывала.

Он сел, но не притронулся к коробке сразу. Вместо этого посмотрел на неё — долгим, изучающим взглядом, будто взвешивал, насколько может ей доверять.

— Почему вы сдержали слово? — спросил он наконец. — Вы могли прочитать её за эти три дня. Я бы не узнал.

— Могла, — согласилась она. — Но это была бы плохая инвестиция в отношения, которые мне ещё понадобятся.

Уголок его губ дрогнул — впервые за время их знакомства она увидела на его лице что-то похожее на настоящую, не расчётливую реакцию.

— Прагматично, — заметил он.

— Я живу в браке с Кириллом Дюжиным семь лет. Прагматизм — единственное, что позволило мне не сойти с ума.

Он достал тетрадь из коробки медленно, будто боялся, что она рассыплется в руках. Кожаный переплёт скрипнул, когда он открыл первую страницу. Анастасия отвернулась к окну, давая ему уединение, которого требовал момент, но краем глаза видела, как менялось его лицо — сначала сосредоточенность, затем что-то похожее на боль, тщательно подавляемую.

— Отец вёл записи каждый вечер, — произнёс он наконец, не поднимая глаз от страниц. — Последние годы жизни. Здесь есть даты, которые я помню очень хорошо.

— Какие?

Он не ответил сразу. Пролистал ещё несколько страниц, затем остановился, и Анастасия увидела, как побелели костяшки его пальцев, сжимавших переплёт.

— Здесь запись за неделю до катастрофы Рейса 812, — сказал он тихо. — Отец пишет, что боится последствий сделки с авиакомпанией. Не называет имён. Но упоминает, что партнёр настаивал на страховом полисе, условия которого «неприемлемы с моральной точки зрения».

Анастасия почувствовала, как холодеет кровь.

— У меня есть этот полис, — произнесла она, доставая из сумки папку с копией документа. — Подписан отцом Кирилла. Сумма компенсации в три раза выше стандартной для рейса такого типа.

Воронцов взял документ, изучил подпись, сравнил её с почерком в тетради отца.

— Значит, оба наших отца знали, — сказал он глухо. — Мой — сомневался и молчал. Ваш свёкор — настоял и подписал.

— А катастрофа произошла точно в срок действия этого полиса, — закончила Анастасия за него.

Тишина повисла между ними, тяжёлая, почти осязаемая. За окном начал накрапывать дождь, барабаня по стеклу мелкой, ровной дробью.

— Мои родители летели этим рейсом, — сказала она наконец, и голос её впервые за весь разговор дрогнул. — Я была студенткой. Мне сказали, что виноваты погодные условия. Я верила в это семь лет, пока не наткнулась случайно на несоответствие в страховых выплатах.

Воронцов посмотрел на неё иначе — не как на противницу в деловой игре, а как на человека, чья боль оказалась зеркальным отражением его собственной.

— Мой отец умер, так и не решившись обнародовать то, что знал, — сказал он. — Всю жизнь я считал это трусостью. Теперь не уверен.

— Возможно, он боялся не последствий для себя, — тихо заметила Анастасия. — А того, что правда разрушит слишком многих невиновных людей вместе с виновными.

Он посмотрел на неё долгим взглядом, в котором читалось что-то новое — не расчёт, не подозрение, а нечто, похожее на признание равного.

— Что вы намерены делать с этим полисом? — спросил он.

— То же, что и вы с этой тетрадью, я полагаю. Искать полную картину, прежде чем действовать. Разрозненные улики можно опровергнуть. Полную цепочку доказательств — нет.

Воронцов кивнул медленно, будто принимая решение, которое давалось ему нелегко.

— Тогда, полагаю, у нас общая цель, — сказал он. — Хотя я предпочёл бы называть это временным союзом, а не сотрудничеством.

— Временный союз меня вполне устраивает, — Анастасия позволила себе едва заметную улыбку. — До тех пор, пока он не начнёт мешать моим собственным планам относительно Кирилла.

— Взаимно, — ответил он, и в его голосе впервые прозвучало нечто похожее на уважение.

За окном дождь усиливался, но в комнате между ними установилось хрупкое, ещё не до конца оформившееся понимание — не доверие, но его первый, осторожный набросок.

Дождь не прекращался до самого вечера, и водитель Воронцова, дежуривший у ворот, сообщил, что дорогу в сторону города частично размыло. Анастасия восприняла эту новость со сдержанным спокойствием человека, давно привыкшего держать лицо при любых обстоятельствах, хотя внутри почувствовала лё